Пока не увидел мартышку Соню в объятиях другого, воочию, было проще отстраняться от мыслей о ней.

Но вот смотрю на Матвея снова думаю о том, что они могут быть вместе.

Внутри все бунтует, я против того, чтобы другой мужчина заявлял на нее свои права!

Перед глазами все темнеет.

Мозг, напротив, закипает от ярости и злости.

— Ты меня слушаешь? — повторяет свой вопрос Матвей.

Смотрю на него и злюсь. Видеть не могу, как он перекатывает ручку между пальцев. Бесит…

Некстати думаю о том, что он на пять лет моложе меня. Матвею всего тридцать шесть лет. Он выглядит ничуть не хуже меня, следит за собой, одевается по-молодежному…

— Слушаю, — выдыхаю сквозь зубы. — Покажи мне условия, которые предлагает Корниленко.

— Сейчас… — перебирает бумаги. — Извини, оставил у себя. Соня принесет.

Тянется к кнопке телефона, просит Соню подать бумаги.

Жду появления мартышки. Вчера она ночевала в офисе. Наверное, сегодня будет выглядеть помятой, в той футболке, но…

Но входит она с улыбкой на лице, в новой красивой блузке, свежая, с нежным нюдовым макияжем. Прекрасная, как летнее утро, передает скоросшиватель Матвею.

Встает за его спиной.

— Еще что-нибудь?

— Нет, все хорошо, — кивает едва заметно. — Тебе к лицу эта блузка.

— Спасибо, Матвей.

Дверь за ней закрывается. У меня все кипит. Кровь буянит в поисках выхода эмоций.

Барабаню пальцами по столу.

— Имперский марш? — выгибает бровь Матвей и подхватывает мелодию, постукивая пальцами.

Теми самыми пальцами, которыми он Соню трогал!

О, как он меня раздражает!

— Возможно, — прекращаю постукивать. — Ты еще не завтракал?

— А что? — настораживается.

— Значит, позавтракаем вместе. Прямо сейчас.

— Но как же дела?"

"— Я узнал все, что хотел. Остальное — за завтраком обсудим.

Выходим.

— Только предупрежу Соню, — говорит Матвей.

Обменивается несколькими фразами с мартышкой.

На ее рабочем столе красуется небольшой симпатичный букетик.

Соня отходит с каким-то поручением. Подхожу к ее столу.

В корзине для мусора виднеется смятая праздничная упаковка, бирка от новой блузки.

Лейбл модный. Дорогая тряпка…

Смятый стикер с записочкой.

Узнаю почерк Матвея.

Соблазн выяснить нюансы их служебного романа туманит разум…

Я бы сам себя презирать начал, если бы в эту мусорную корзину полез. Я и не полез, устоял.

Но ничто не мешает мне через полчаса после начала завтрака задать вопрос в лоб своему помощнику.

— Давно ты у меня под носом крутишь роман с Соней?

Рука Матвея застывает с чашкой кофе у рта.

— Что?

— Придурка не врубай, Мотя. Я застукал вас!

Он отставляет чашку кофе.

— Застукал? — складывает руки под грудью. — Как это?! Извини, я ничего такого не заметил.

— Зато я заметил, как вы торопились раздеться. Дрались за то, кто первый стянет тряпки…

— Все не так, — качает головой.