Забираюсь в салон и сажусь за руль. Сумку кидаю рядом на сиденье. Закрыв дверь, отрезаю себя от внешнего мира и выдыхаю. Наконец я одна. Кошусь на сумку. Там телефон. С фотографией, разделившей мою жизнь на до и после.

Что делать? Как быть? Что говорить и что спрашивать? Я не знаю! Никогда не была в подобной ситуации. Все плавала в своих розовых мечтах о “вместе и навсегда”. Но… Но рано делать выводы. Нужно обо всем расспросить Антона. Он должен мне объяснить.

Уверенно завожу машину и выезжаю с парковки. Терпеть до вечера не смогу. На первом же светофоре достаю телефон и набираю мужу. Почему-то именно сейчас уверена, что он ответит.

В динамике раздается щелчок.

– Да, – звучит голос Антона.

Я зажмуриваюсь. Родной голос. Любимый, как казалось еще утром. Сейчас мне больно даже думать об этом.

– Ты в офисе? – спрашиваю.

– Да, – отвечает снова.

– Я подъеду, – загорается зеленый, трогаюсь с места.

– Что-то случилось? – спокойно звучит его голос.

Господи, хоть бы это была неправда. Монтаж, фотошоп. Не знаю, что сейчас есть, какие способы, технологии, чтобы обмануть глаза.

– Еще не знаю, – отвечаю уклончиво и сбрасываю звонок.

Паркую машину. Достаю телефон из сумочки и нахожу переписку с аноном. Делаю скриншоты и отправляю себе на почту. На всякий случай. Убираю телефон обратно и выхожу из машины. Направляюсь к бизнес-центру. Здесь в последнее время бываю редко. Но без проблем прохожу охрану и, войдя в лифт, уверенно нажимаю на кнопку нужного этажа. Уже через пару минут иду по коридору компании Антона.

Уверенно прохожу мимо секретаря и вхожу в кабинет Загорского Антона Сергеевича без стука.

Он сидит за своим столом, заваленным бумагами. Поднимает голову.

– Ждана, – поднимается с кресла, выходит мне на встречу, – что за срочность?

– Хотела тебя увидеть. А то опять задержишься, – подхожу к нему.

Он прищуривает глаза. Чувствует что-то.

– Это же не все, ради чего ты ехала через весь город? – спрашивает.

– Да. Есть еще кое-что. Не могла ждать вечера. Иначе извела бы себя. Давай присядем, – предлагаю и первой сажусь на диванчик.

Антон садится напротив меня в кресло. Между нами маленький журнальный столик со стеклянной столешницей.

Я достаю телефон из сумочки. Открываю злосчастную переписку и кладу телефон перед ним на столик. Откидываюсь на спинку диванчика. Замираю. Уставляюсь на мужа, хочу поймать каждую эмоцию и понять. Хоть что-то понять.

Антон подхватывает гаджет. Читает. На лице ни эмоции. Ничего… Меня всю внутри переворачивает, а он спокоен. Отрывает наконец взгляд от сообщений. Смотрит на меня.

– Это ошибка? Ты знаешь ее? – спрашиваю, а свой голос не узнаю.

Во мне все еще теплится надежда, что все это неправда. Я все еще верю в “нас”. Но…

– Нет, это не ошибка, – выдает он.