- Давай, Слава, там проблемы у подруги, - касается моей спины, подталкивая, потому что я стою, как вкопанная. Радикальные меры.

Дверь не закрыта. Жильцы давно не могут скинуться на новый домофон, потому входим в подъезд без препятствий. На первом стоит бабуля между дверью и косяком собственной квартиры, прислушиваясь к крикам сверху.

- Опять бьёт, - сетует она, обращаясь к нам, а мы спешим наверх.

Сильные удары Крылова сотрясают дверь, и всё на секунду смолкает.

- Отвали, - кричит Тарас, и я узнаю его мерзкий прокуренный голос.

- Какой некультурный, - усмехается Артём, и я вижу блеск в его глазах. Он заносит ногу над дверью и в несколько ударов выбивает её. Я давно говорила Дашке, что китайская замена это как два пальца. Тут и я бы справилась.

- Какого…, - кидается в нашу сторону Тарас, но тут же получает по ноге битой и принимается орать.

- Может, не надо? – испуганно спрашиваю у Крылова, смотря, как сожитель Дашки корчится на полу, ухватившись за правую голень.

- Ну чё, мужик, добавить? – Артём присаживается перед ним, упирая нос биты в пол, а я вижу, как дверь в комнату приоткрывается, и на меня смотрит зарёванная Дашка.

- Слав, - подруга бросается ко мне, а на её бедре висит Ромка, и у меня до боли сжимается сердце. Я их тут не оставлю.

- Давай, собирай вещи, ко мне поедем, - командую, и она шмыгает носом.

- Что скажет Денис?

- Это мой дом тоже, - осекаю. – Жданова всё равно нет. Собери на первое время что-нибудь, потом решим.

Она косится в сторону Артёма, которому пришлось оттолкнуть Тараса, пытавшегося ухватить его за ногу.

- Это кто?

- Потом, Даш, всё потом.

Захожу следом за ней в комнату, осматривая погром. Багет висит на честном слове, оторванный с одного конца, и шторы подметают пол. Шкаф раскрыт, а вещи валяются. Упавшая сушилка и какой-то хлам. И здесь она живёт.

- Антох, привет, - слышу голос из коридора. – Узнал? – он звучит радостно, будто Артёму приятно слышать собеседника. – Слушай, тут одного человека прокатить надо. Ну ты понял.

Обмираю: они могут ему устроить поездку в один конец, потому выбираюсь из комнаты.

- Артём, - зову, и он поворачивается, поднимает палец вверх, показывая, что занят, а потом смотрит на часы на правом запястье.

- Конечно, подожду. Адрес сейчас скину.

Он заканчивает разговор, и я кивком головы зову его в угол коридора.

- Не надо, - шепчу, потому что одно дело спасти, а другое наказывать.

- Чего не надо? – он облокачивается на стену плечом, а я смотрю, что его костюм и эти обои, неизвестно когда прилипшие к стене, слишком контрастируют.

- Кататься не надо, - шиплю, выглядывая из-за его плеча. Тарас отполз к стене, как раненый боец, и облокотился.

- За него что ли переживаешь? – Крылов лезет в карман пиджака, и я неотрывно слежу за рукой, будто он сейчас достанет оттуда пистолет. Нет. Это жвачка.