Как бы мне не хотелось польстить своему самолюбию, я точно не вхожу в число…

— Какого кхара ты подслушиваешь?! — рычит пленник, с силой дергая скобы. — Так сложно было напялить на себя звуконепроницаемый колпак?

— Мне нетрудно, мой принц, но време…

— Напяль. Треклятый. Колпак!

Маг осекается на полуслове, поспешно кивает, что-то бормочет, и вокруг него появляется полупрозрачный пузырь. После этого пленник поворачивается ко мне:

— Твоя магия распечатана, Ника. Значит, теперь ты чувствуешь нашу связь, — он не спрашивает, а утверждает, будто читая меня, как раскрытую книгу. И все же его молчание после произнесенной фразы требует ответа. Поэтому киваю, позволяя ему продолжить.

— Нам пора уходить.

— Я не против. Очень даже за. Вот только кое-что изменилось с нашей последней встречи.

Лихорадочно размышляю, как бы ему рассказать про песика, ждущего меня в ванной.

— Что? — натянуто интересуется собеседник.

— У меня появилась собака.

— Какая собака? — глаза-щелочки сужаются еще больше.

— Такая серенькая, пушистая, невероятно красивая, — делаю бровки домиком. — Тебе понравится!

— Шавка будет мешать, — жестко отрезает. — Уходим без нее.

Словно все для себя решив, он начинает целенаправленно, с силой дергать правую верхнюю скобу. Судя по громкому скрежету и мышцам, что внушительными буграми перекатываются на правой руке, железке недолго осталось торчать в стене. Поспешно тараторю:

— Я не могу оставить собаку. Она умрет без меня во дворце.

— С нами она умрет быстрее! — обещает мужчина с коротким смешком. — Мы не цветочки идем собирать.

— Ее, главное, из дворца вывести. Доведем до бижайшего леса и отпустим.

— Ни-ика, — с напором тянет мужчина, перестав дергаться. — Зачем ты усложняешь и без того сложное?

— Моя бабушка часто говорила: «Самый легкий путь — не всегда самый правильный!»

— Твоя бабушка погибла с твоими родителями, когда ты была младенцем. Тебя воспитали в королевском приюте. Откуда, интересно, ты узнала изречения почившей бабули?

— Так нечестно, — включаю обиженку, чтобы отвлечь от своего косяка с «неправильной» бабушкой. — Тебе столько про меня известно! Про моих предков, про детство. А я даже имени твоего не знаю!"

"— Принц Йемрен Рэдгрэйв, — отрубает он и снова дергает скобу. — Познакомиться поближе предлагаю в более подходящий момент.

— Рэдгрэйв… — усиленно ковыряюсь в памяти, ведь эту фамилию я уже слышала. И вдруг вспоминаю: — Ты родственник Кейрона?

— Родной брат.