Бестужев вместо ответа отворачивается от меня и устремляет свой взгляд на пруд. Срывает травинку и принимается ее посасывать. Вместо того, чтобы присоединиться ко мне и полакомиться сладким — он жует траву. Странный он. Пожалуй, это единственное, что крутится у меня на языке. И совершенно не привычно видеть его таким. Одомашненным. Тоже мне одомашненный, скотина он что ли? Домашний, а не одомашненный. А хотя какая к черту разница? Я не преподавательница русского языка, мысленно его можно называть как угодно. И рассматривать его можно сейчас тоже сколько угодно. В отличие от Сережи, Бестужев не является обладателем мощного плечевого пояса.
— Только не ешь много за один раз, — вдруг произносит Глеб, повернувшись ко мне лицом. — Оставь на пару дней. Я не жадничаю, просто нельзя так много за раз. Тем более тебе.
— Я тебе тогда соврала, — произношу я после мимолетной паузы, сама того не ожидая.
— Ты о чем?
— Когда ты меня спросил в сообщении понравился ли мне крокембуш. Ну который принес курьер, — поясняю как дурочка, хотя Бестужев и без того все понял.
Вместо ответа Бестужев кивает. Просто кивает, закусывая губу. Да уж.
— Для тебя это не новость, да?
— Не новость.
— Вот обязательно надо было это сейчас говорить?! Даже если да — я в состоянии контролировать свои сфинктеры!
— Контроль — это всегда хорошо. Но терпеть — плохо. Мы все организуем, Варя поможет, если хочешь.


















Комментарии
Добавить комментарий