— За новую должность, подруга. Пусть на этот раз всё сложится.

— И пусть твой босс не окажется свиньёй, которая потащит тебя в постель за бабло, — добавляет Даша. — Хотя я видела фотку этого вашего Багримова в инете. Я бы с таким и не за бабло согласилась.

Я краснею, потому что сама об этом днем думала. И фотку Багримова заранее в интернете, видимо, только я не посмотрела. Иначе не попала бы сегодня в такую ужасную ситуацию.

— В общем, выпьем уже и пожрём, наконец, пока я с голоду не сдохла.

Рассмеявшись, мы дружно чокаемся.

Завтра начинается моя новая жизнь.

МАРСЕЛЬ (МАРС)

АСТИ

ЭМИЛЬ (ЭМ)

АГАТА (АГИ)

АРТУР (АР)

АРЕВИК (РИКИ), СЕСТРА АРТУРА

Глава 6

Асти

Проклятье! Что с лифтом?!

В который раз жму на кнопку, но двери не закрываются. А у меня осталось пятнадцать минут до начала рабочего дня. Я уже и так вчера облажалась, назвав владельца компании безответственным, не хватало ещё и опоздать. Вторую оплошность мне могут не простить.

День как-то неудачно начался. На форму пролила кофе, машина у подъезда из лужи окатила, Дина взяла отгул из-за температуры, и я по непривычки перепутала автобус. Ладно, хоть только одну остановку проехать успела.

В общем, чертовщина какая-то с утра творится.

Вот и проклятый лифт не хочет ехать. Только не говорите, что мне придётся подниматься по лестнице?

Только собираюсь выйти из кабины и попробовать уехать на соседней, как вдруг в дверях лифта вырастает огромная фигура Багримова. Я даже застываю от неожиданности и перестаю моргать.

Наверное, нужно поздороваться, ведь он мой босс?

Но почему-то Марсель Рустамович проскальзывает по мне лишь отчасти заинтересованным взглядом, и вообще смотрит так, словно он впервые меня видит.

Да и выглядит он странно.

Вчера вроде волосы были короче. И серьги в ухе не было. Нет же? А ещё на нём был деловой костюм, а сейчас джинсы и куртка-кожанка.

Хмурю брови, продолжая недоумённо рассматривать мужчину.

— Чёрт. Опять лифт сломался, — выругивается Багримов, раздражённо стуча по светящимся кнопкам.

Затем через плечо бросает на меня взгляд, и мне кажется, что в этот момент я похожа на каменное изваяние, которое просто является декором лифтовой кабины.

— Ты что, девочка, так и будешь здесь стоять? Лифт не работает. Если хочешь уехать, то придётся перейти в другую кабину.

Я отмираю, почувствовав лёгкий укол в груди из-за столь фамильярного и некорректного обращения.

Девочка?

— Я не девочка, — слова вылетают машинально. — Я работаю тут.

— Вот как?

— Да. На вас. Вы что, меня не помните? Мы же только вчера виделись. Я назвала вас безответственным. И вы меня простили.

Ну всё. На этом можно и заткнуться. Я уже лишнего наговорила.