Получив по руке, предположим током, он выдергивает ее назад.

Приза тоже никакого нет. И больно очень. И очень обидно.

Получается обманули. Чья-то злая шутка.

Пнув ящик ногой, наш страдалец отправится восвояси. Вряд ли, он еще раз попробует.

Конечно, может еще разок и сунет руку для полной удостоверенности. Вдруг замкнуло случайно.

Но, после второго раза, испытав аналогичное воздействие, скорее пойдет искать, кому жалобу писать. Логично? Конечно.

Разумеется, мазохистов, то есть людей от собственной боли удовольствие получающих, мы сейчас в расчет не берем.

А вот в нашем случае, что-то совсем другое происходит.

Те же грабли, в том же месте, просто в разное время.

И прошлая проверка «временем» завершилась запоем, и позапрошлая. И в реанимации последний раз лежал. Еле спасли. Но…

Что-то такому человеку дает уверенность полагать, что в этот раз получится по-другому. Не смотря на то, что «током» бьет все время одинаково. Даже, наверное, с каждым разом все сильнее. В смысле, запоем и последующим выходом из него.

Значит дело не в элементарной глупости? Значит, все-таки болезнь?

И, по-другому, никогда уже не будет. Но сердце продолжает верить в чудеса. Не вернуться уже назад на двадцать лет. А верить хочется.

И первая рюмка станет лишь первой из следующего за ней десятка подобных. И первый день станет первым днем очередного запоя. Очередного доказательства никак «недоказуемого».

И скажет он себе: «Ну надо же, опять запил».

В следующий раз нужно на часик больше потерпеть и тогда, уж наверняка, буду здоров.

Это как спичку к бензину подносить. Сколько не подноси, все, как на зло, вспыхивает и вспыхивает. И в первый раз и в сотый.

Да, я выпиваю, но со мной ничего не случится плохого.

Случится с кем угодно из пьющих, но, только, не со мной.

Повесится Иван Иванович.

Машина собьет Петра Никаноровича.

Цирроз — это удел соседа, Ивана Ильича.

Импотенция — это вон, у Ильи Андреевича.

На улице зимой валяются только алкоголики, чье имя начинается на Ы… А мое начинается на Ж. Значит жить буду долго и счастливо. И, никак иначе.

И так далее и тому подобное. Сколько таких историй приходится выслушивать. Всех остальных Господь не любит, а вот меня — да. И очень сильно.

А то, что в прошлом году пьяный под машину попал, так водитель негодяй оказался. Наверняка, еще и злоупотребляющий.

То есть, с равными мне по пьянству неприятности случаются, а я — заговоренный и в рубашке рожденный.

Эх. Да на всех просто рубашек никаких не хватит.

Человек пьющий искушает терпение Творца, природы…

Он каждый раз в запое, буквально, играет в хорошо известную «русскую рулетку».

Пронесет, не пронесет. В этот раз.