– Могла, конечно, – согласно киваю, не споря, – с такой задачей справится и школьник. Но есть же сама лаборатория, можем прогуляться до нее и получить результат на бумаге с официальной печатью, – пожимаю плечами.

– Нет, там тоже может быть подстава. Я как–то договаривался о нужном документе со штампом, – совсем нормальным голосом произносит отец Димы.

Не успеваю я произнести очередной контраргумент, как в дверях квартиры появляется еще одно действующее лицо.

– Саша! Ты собрался весь подъезд оповещать о своей жизни? Либо приглашай девушку внутрь, либо выпроваживай.

– Да, дорогая, ты права, – кивает отец Димы, хватает меня за локоть и буквально впихивает в квартиру.

Я даже не успеваю возмутиться подобному беспределу.

– И кого ты привел в квартиру сына? – на меня смотрит ухоженная женщина, и глаза ее полны презрения. – Говорила, нечего было самим тащиться, прислали бы прислугу, а тут еще разгонять всяких попрошаек.

Она буквально выплевывает последнее слово, а я понимаю, что отец Димы еще ничего такой, вежливый мужчина.

– Во–первых, я вам не попрошайка, женщина, – неосознанно выпрямляюсь, – во–вторых, если бы ваш сын отвечал по телефону, я бы не пришла. А вопрос у меня важный, как вы успели услышать.

– Видимо, как раз из–за таких, как ты, Дима и поломал смартфон, и завел себе новый, – парирует она, а взглядом чуть ли не как грязью обливает.

– Я искренне вам сочувствую, – не ведусь на провокацию, – судя по всему я не первая, кто приходит к вам с подобной жалобой на сына. Но, повторюсь, как я уже сказала, у меня есть доказательства того, что я говорю правду. Наверное, стоит отправиться к родителям супруги Димы, благо, интернет поможет найти кого угодно в наше время.

Разворачиваюсь на пятках, чтобы выйти обратно в подъезд, но буквально прилипаю к полу под воздействием следующей реплики мадам."

"– А если тебя как следует ударить в живот, то и доказательств не будет.

И да, это произносит мать Димы, не его отец. И тон у нее такой, у меня мурашки бегут по коже, целый табун мечтает сбежать в безопасное место.

– Брось ерунду городить, Анастасия, – подает голос супруг мадам, – нужно разобраться в вопросе. Ко мне раньше не ходили девушки Димы с подобными рассказами, это ты со своим сыном опытная, а не я. И ты, девочка, не путай, я уже сказал, что никто до тебя не заявлял о беременности от моего сына.

– Они оба наши общие дети, Александр, – мадам повышает голос.

Кажется, не мать, а мачеха. Аж легчает от сознания этого факта.

– Да какая разница, девочка пришла, и я ее выслушаю. Ты можешь не участвовать, – отрезает отец Димы, в конце концов, сын мой, а не твой.

– Нет уж. Сейчас тебя малолетка разводить будет, я обязана воспрепятствовать, как верная супруга!

Сколько пафоса, аж тошно.

Разворачиваюсь обратно.