Каждый раз их как будто тянет свернуться и, не выдохнув до конца, снова хапнуть глоток кислорода.

Санька уснула. Надо же, не соврала. Насчет флешки…

Может быть, и насчет всего остального не соврала? Какая вероятность?

Что ты за чудо такое, думаю, разглядывая мелкую…

Глава 19

Глава 19

Александра

В горле сухо.

Вырываюсь из цепкого крепкого сна и привстаю на мягкой… мягкой? постели.

Под ладонью — мокрая, горячая простынь.

Я не помню.

Как и почему?

Я же в машине с Расулом ехала, а сейчас — где?"

"Приподнимаюсь, тело бессильное, с трудом удерживаю собственный вес на вытянутых руках.

В комнате полумрак, но она точно большая. Я ползу по кровати, почти вслепую, пока не натыкаюсь на что-то мягкое и… испуганно дергаюсь в сторону, упав на прежнее место.

— Ты? Проснулась?!

Голос Расула.

— Где я?

В темноте его большая фигура кажется еще более темной, чем ночь. Он передвигается к краю, зажигает свет ночника.

Трет лицо, на нем щетина густая и отросшая, почти борода.

Я смотрю на его заросшее лицо, теперь он еще больше похож на какого-то опасного типа. Лучше бы держаться от него подальше.

А почему оброс? Был же… аккуратно выбрит, щетина ровненькая.

— На зоне отдыха. Привет, — усмехается криво. — Пить хочешь? Как самочувствие?

— Я… Какая еще зона отдыха? Пить хочу. Где мы? Ты… обросший.

— Угу. На, — протягивает телефон с датой. — С возвращением, — выдыхает с облегчением. — Пить сейчас принесу. Не вставай пока, ок? Ты слабая.

Я сильная. Вот еще…

Но спустив ноги на пол, понимаю, что голова кружится. Вынужденно падаю обратно. Волосы трогаю и с трудом удерживаю мину на лице, мне хочется отдернуть руку от липких сосулек.

Пытаюсь переварить, что почти четыре дня прошло.

Как так?

Неужели я что-то выпила? Или он мне дал выпить?

Нет-нет, я ничего не пила.

Не ела из его рук.

Или загипнотизировал… Или… Черт его знает!

— Держи. Присядь. Да. Не хватайся сильно, через соломинку пей.

Сделав несколько глотков, снова сползла на мокрую и вонючую от пота подушку. Хочется помыться и… поменять здесь все!

— Напилась? — осторожно ставит стакан на тумбу. — Руку подними.

Насторожилась...

— Это всего лишь гребаный градусник, не смотри на меня так. Ты простыла сильно. Пришлось за тобой присматривать.

— А ты чего… Добрый такой? Айболитом заделался?

— Больше некому.

— То есть?

— Мы в такие ебеня уехали… — трет бородищу. — Что с врачами как-то не заладилось. Максимум, тебе бы предложили народную медицину. Но я как-то не сторонник прижигания духов болезни огнем и окуривания тела дымом. Если только это не веселящие средства.

— Спасибо, что не сжег на костре, — лепечу и снова бросаю взгляд в сторону стакана с водой.

Сил нет даже руку поднять, честно.

А пить снова хочется.

И писать.