— Здесь? — спрашиваю хмуро, подъезжая к многоэтажке.

— Да. Может… не пойдем? Не нужна мне куртка, обойдусь.

— Нужна, Катя.

Собираюсь уже выйти из машины, но почему-то торможу, что-то высматривая в ней.

— Ты боишься, что ли?

Доходит до меня, конечно, не сразу. Я вообще ни разу не падок на чужие эмоции и часто их пропускаю мимо. Не потому, что лишен эмпатии, просто людей, которые плачут, страдают и даже устраивают истерики в отделении хирургии, слишком много. Так что невольно становишься жестче. И в жизни часто не замечаешь эмоций, которые испытывают другие. Пропускаешь их как-то мимо.

— Вдруг они… маньяки? — осторожно спрашивает.

В другой ситуации с другой девушкой я бы рассмеялся, а с ней тяжело вздыхаю. Катя другая. Искренняя и наивная, отсюда — особенная. Над ней смеяться не хочется.

— Может, и маньяки, но я, Катя, хирург. Тот еще маньячелло. Но если не хочешь — можешь тут посидеть, мне этаж скажи и номер квартиры.

— Нет, я… с вами пойду.

Живет некая Лиса с борзым мальчиком на шестом в сто пятидесятой квартире.

— Кто? — спрашивает из-за двери женский голос.

— Сосед. Снизу. Вы нас заливаете.

Открывают моментально. И как только девушка видит Катю, тут же пытается захлопнуть дверь.

— Ну нет, дорогая, — оказываюсь быстрее. — Поговорить все-таки придется.

Глава 8

— А вы… кто? — испуганно пищит девушка, когда захожу к ней в коридор, а следом и в квартиру."

"Делаю это абсолютно бесцеремонно, осматриваясь по сторонам и пытаясь найти, к чему придраться. Уж больно хочется найти причину заявить на эту парочку в полицию, но на первый взгляд в квартире ничего нет. Ничего подозрительного, хотя я был уверен, что внутри либо бордель, либо склад наркоты. Ни девка, ни ее парень не выглядят, как те, кто способен заработать на такую квартиру интеллектом.

— Хирург, — отвечаю на автомате. — У вас тут кое-какие вещи, вам не принадлежащие. Надо бы вернуть.

— Курточка, да… Но Катя сама… забыла ее.

Я останавливаюсь, смотрю на эту Лису в упор. Врет же, глядя в глаза, врет и даже не краснеет.

— И где ее Катя забыла? — уточняю, глядя при этом уже на саму Катю, которая остановилась на входе в комнату и дальше не сдвигается ни на шаг.

— Так на вешалке, где же еще…

Эта Лиса проходит мимо Кати, задевает ее плечом. На выходе протягивает мне куртку.

— А деньги?

— Деньги?

— Ага… Бумажечки такие, которыми обычно расплачиваются в магазинах.

— Я не должна Кате денег.

— Не должна, — киваю. — Отдай ей те, которые у нее забрала.

— Забрала? — хмыкает. — Я ничего не забирала!

— Врешь!

А вот и Катя просыпается. Прекращает вести себя как амеба и вступает с Лисой в перепалку. Я не лезу, наблюдаю и страхую, хоть и так знаю, что ее несостоявшаяся подруга к ней не полезет, пока тут стою я.