Ну, она не дура, не отдаст. И не забудет. Это я вот дура... Так запаниковала, что даже про сумку с телефоном забыла... Мало мне было на яхте Аллигатора без документов и телефона торчать. Теперь вот в туалете заперлась.

Ну, хоть не посреди моря. И хоть в платье и кедах, а не в бикини.

Ладно. Надо выходить. Минут пять точно прошло. А может и десять. Если он не увидел, куда я юркнула, значит рыщет сейчас по городу. А если увидел, то... перед смертью не надышишься, как говорил мой дядька.

Но как только яубираю щеколду на двери и хватаюсь за ручку, вся решительность с меня спадает в одно мгновение.

И коленки снова дрожат и чувствую я себя маленькой и слабой, да и вообще... кто я, и кто этот огромный, богатый мужик с армией преданных ему громил...

Сделали, блин, фоточки для Инстаграмма...

Но как он меня нашёл? Как? Неужели кто из парней или девчонок с работы слил ему мой адрес? Вот ведь гады, если так...

Набираю побольше воздуха в грудь и тихонько открываю дверь.

Аккуратно выглядываю.

Площадка перед туалетом пуста. Никто на меня не напал...

Прислушиваюсь.

За исключением музыки, там в зале за шторкой – тишина полная.

Тихонько выхожу из туалета, и смотрю в щёлочку между углом стены и подрагиваемой на ветру кондиционера шторкой.

Столики пустые.

Выхожу.

Никого, кроме этого парня–официанта. Ему лет двадцать. Лицо кажется знакомым, но я не уверена. Веснушчатый, кудрявый, курносый. У нас городок маленький, улиц всего с десяток, но парня с такой внешностью я бы запомнила. Наверное, просто видела где–то. Неудивительно, людей–то в посёлке не так уж и много.

Он с интересом меня разглядывает.

– Будете что–нибудь заказывать? – спрашивает он."

"Поджав губы, мотаю головой.

– В другой раз, – говорю я.

– Спасибо вам. Я пойду.

Он кивает, и я направляюсь к двери.

Ноги прям подкашиваются. И сердце в груди колотится.

Спокойно, Оксанка... Там улица, там люди. Если что – заору снова. Может поможет мне кто...

Но как только я хватаюсь за массивную дверную ручку, встаю, как вкопанная.

Потому что за стеклом двери виден чёрный, блестящий автомобиль. И припаркован он ровно перед рестораном. Метрах в четырёх от выхода.

Сердце из груди сейчас выпрыгнет просто... От страха у меня перед глазами даже плыть всё начинает...

Отпускаю ручку, пячусь назад, резко оглядываюсь на парня.

– Молодой человек, скажите, пожалуйста, – быстро говорю я, – а у вас есть другой выход отсюда?

– Что? – округлив глаза, не понимает он.

– Выход, – нервно объясняю я. – Выход, понимаете? Другой. Ну, может через подсобку или что там у вас есть?

Он смотрит на меня, как на идиотку. Качает головой.

– Нет. Выйти можно только здесь.

Подхожу к стулу и устало падаю на него. Ноги просто звенят от напряжения.

Ну, всё. Жопа мне.

Глава 3.

В детстве я ужасно боялась врачей. Любых. Даже педиатров.