Ей-то в этом доме хорошо, она здесь любима… А я? У меня сплошные нервотрепка и стресс.

Надо будет всерьез обдумать эту идею. На свежую голову.

Бултыхаясь в густом бульоне из тревог, обиды и ревности, я незаметно соскальзываю в сон. Неспокойный, мятежный, поверхностный. Часто дергаюсь, порываясь проснуться, но липкая дремота затягивает, словно черная дыра. Перед взором мелькают резкие неприятные сновидения: ухмыляющийся Тимур, ликующая Вероника и я, ползающая по полу на коленях в тщетной попытке собрать осколки своего разбитого сердца…

Глава 37

Лера

Утро начинается с неприятных ощущений. Едва я продираю глаза, как о себе дает знать ноющая головная боль, которая противными пульсациями расползается от затылка к вискам. Такое чувство, будто я всю ночь пила. Ну или билась лбом о стену. Других ассоциаций мое паршивое состояние не вызывает.

Кое-как собравшись с силами, поднимаюсь с постели и жадно заглатываю таблетку анальгина. Было бы замечательно, если б к первой паре боль хоть немного стихла. А то, боюсь, в таком состоянии провал на самостоятельной по алгебре мне обеспечен.

Умывшись и наспех одевшись, спускаюсь на первый этаж, где мама вовсю готовит ароматной завтрак. В отличие от меня, она выглядит выспавшейся и отдохнувшей. Даже губы подкрасить успела. Вот, как сказывается на женщинах умиротворение и душевный покой.

– Доброе утро, Лер, – родительница окидывает меня внимательным взглядом. – Ты неважно выглядишь. Как самочувствие?

– Да пойдет, – отмахиваюсь я. – Голова с утра трещит, а в целом все нормально.

– Таблетку выпила?

– Да.

– А укол поставила?

– Ма-а-ам, – не удержавшись, закатываю глаза.

Я живу с диабетом уже много месяцев, а она по-прежнему контролирует, поставила я укол или нет. Словно я глупая и не осознаю, что от инсулина зависит моя жизнь. В обычные дни я с пониманием отношусь к маминой опеке, но сегодня почему-то нервничаю. Должно быть, все дело в изначально дурном расположении духа.

Родительница никак не комментирует мое отсутствующее настроение. Молча ставит передо мной тарелку с кашей и принимается разливать чай.

– А где все? – интересуюсь я, цепляя ложкой ягоды, которые лежат на поверхности.

Не то чтобы я нуждаюсь в компании во время завтрака, но все же странно, что ни Тимура, ни тем более его отца нет за столом.

– Анвар сейчас спустится, – коротко бросает мама, раскидывая по дымящимся кружкам ломтики лимона.

Про Тимура решаю не спрашивать. Мне-то какое дело до его отсутствия, верно? Даже хорошо, что его нет. Без пристального внимания карих глаз и дышать, и есть несравнимо легче.

– Всем привет! – спустя минут пять со второго этажа показывается Анвар Эльдарович.

Одного беглого взгляда на него достаточно, чтобы понять, мужчина расстроен.