— Если ты сейчас не примешь меры, Воскобойников, я отравлю тебе все годы брака. Выбирай!

— Ты шантажистка, котенок, — улыбаюсь я. — Сегодня выходной, а от нас до Внуково ехать недолго. На рейс мы зарегистрированы. Можем попытаться успеть на посадку. Только как быть с багажом…

— У нас отдельное бунгало на краю мира? — уточняет жена с хитрой усмешкой. — Посторонним вход воспрещен? Свой бассейн и отдельный пляж?

— Да, Кира, да! — кричу я, теряя терпение.

— Тогда к чему нам полный чемодан тряпок? Обойдемся ручной кладью! — восклицает она азартно и несется босиком к заранее собранному багажу и быстро открывает самый большой чемодан.

С ловкостью фокусника достает оттуда какие-то вещи. Затем, откинув крышку маленького чемоданчика, в котором я обычно вожу фото и видео-камеры, пытается вытащить все мои драгоценности.

— Кира, — предупреждаю я обалдело. — Не трогай там ничего.

— Вот зачем тебе там фотолаборатория, Леш? — хмыкает она, продолжая свое грязное дело. — Сам говоришь, что был в этом отеле и все сфотографировал. Хватит и прошлогодних фоток, — решает она. — В этот раз у тебя на фоточки не хватит времени.

Гарантирую.

— Ну, если так… — пожимаю я плечами. — Оставь тогда Маркушу, пожалуйста. Вон, черный кейс лежит сбоку.

— Как скажешь, милый, — улыбается мне Шакира, ловко укладывая в маленьком пространстве самое необходимое. — Готово, Лешенька, — мурлычет довольно. — Полетели!

Кирин план позволяет нам спокойно добраться и самыми последними проскользнуть в закрывающиеся ворота. Еще одна минут, и посадка закончена. Взяв полноценный багаж, мы остались бы за бортом.

Я снова и снова поражаюсь Кире. Любая другая на ее месте закатила бы скандал.

Нет, не так… Мои прежние подружки в ночь перед отъездом никогда не спали. Они бы точно выучили номер рейса и время отправления. И живого или мертвого подняли б меня с койки. Кира же привлекает меня своей непосредственностью. Мы долго валялись с утра, готовили завтрак, дурачились и чуть не опоздали на рейс. И вместо сожалений и заламывания пальцев моя жена лучится счастьем и весельем. А я уже мечтаю добраться до бунгало. Пройти мимо горящих свечей и фруктов, расставленных на столе заботливым персоналом. Прихватить мимоходом бутылочку холодного шампанского и завалиться на кипенно-белые простыни. Заниматься любовью и смотреть на океан… Что может быть лучше?!

Но стоит мне только войти в зал ожиданий, как мое прекрасное настроение портится. Недалеко от входа сидят Пироговы. Он что-то лихорадочно листает в телефоне, а она, надув губки, от души накачанные силиконом, задумчиво смотрит в окно.

— Вы подрабатываете в детективном агентстве? — сумрачно шучу я. — Мне уже кажется, что скоро вы поселитесь в моем доме…

— Нет, мой дорогой, — бурчит он довольно.