Единственное, он сказал, что ему на месяц, может, два нужна фиктивная девушка. Мне придется прийти к нему какое-то количество раз домой, пообедать или поужинать с его семьей и на этом все. Дело несложное, но его подход немного напрягает.

— Руслан, — я дергаю его за руку, заставив резко повернуться. — А если у меня… — правда договорить не успеваю, дверь открывается и перед нами вырастает женщина, очень милая к слову, с дружелюбной улыбкой. На ней светлое вязаное платье, волосы собраны в высокую прическу, на лице почти нет макияжа. Она выглядит скромной и при этом достаточно молодой, привлекательной.

— Мам, — Соболев моментально меняется в лице. Из вредного колючего ежика, превращается в податливую лань. Вот это да. — Ты чего вышла? Холодно же.

— Ну как не выйти? Такое событие, — она спускается ко мне, и протягивает руку, маленькую с тонкими пальцами, довольно изящную. Я тушуюсь несколько минут, затем принимаю ее рукопожатие.

— Здравствуйте, — почему-то смущаюсь я, будто знакомлюсь с мамой своего реального парня. — Меня зовут Кристина.

— А я Лилия Владимировна, мама Русика, — сколько тепла в ее голосе, что мне даже не верится, что они родня.

— Рада знакомству, — киваю я, закусив губу. Она поддается ко мне и шепчет уже на ухо так, что Руслан не слышит.

— Сегодня особенный день, мой сын никогда не приводил девушек знакомиться. Я немного волнуюсь.

— Мам, пойдемте в дом, — милая атмосфера разрывается, когда мы переступаем порог шикарного особняка. Я даже толком осмотреться не успеваю, встретившись с суровым взглядом мужчины, на которого очень похож Руслан. Тот же нос, скулы, даже стрижка в чем-то схожа, они будто клоны.

— Пап, мы уже идем.

— Время не резиновое, — бурчит мужчина, и, не удосужившись представиться, уходит в сторону, судя по всему, обеденной комнаты. Вот в кого пошел Соболев — в отца.

Стол, к слову, накрыт шикарно: тут и разновидности салатов, рыбные блюда, мясные, фрукты, даже клубника. Живут же люди, словно в ресторане. И все главное таким вкусным выглядит.

Руслан отодвигает для меня стул, мы садимся с ним напротив его родителей. Прислуга разливается нам вино, и соки. Затем уточняет, кто и что хочет, и я, позабыв обо всем на свете, прошу положить мне кролика в сливочном соусе.

— А я думал, вы Кристина, вегетарианка, — строгий голос отца Руслана, словно хлыст, врезается мне в спину. Я аж выпрямляюсь. Соболев кидает на меня убийственные взгляды, пока у меня по шее сходят сто потов. Божечки, ну и ситуация.

— Так я не себе, — нахожусь, что ответить, меняя интонацию на фальшиво-игривую. — Это Русику. Он любит кролика. Да, любимый? — когда я обозначаю Соболева «любимым», у него уж челюсть вытягивается. Это выглядит так смешно, что мне с трудом удается сдержать смешок.