У него есть все для нормальной жизни. Менты ищут не его, а кого-то другого, у него московская прописка, у него роскошный дом, машина. И своя женщина есть — Тонька. Она ему, конечно, надоела, но не настолько, чтобы гнать ее от себя…

А еще он собирается заняться бизнесом. Есть у него наметки. И люди толковые уже к делу привлечены. Специалисты по заграничным турам. Найдет он других специалистов, которые займутся вербовкой девушек-милашек. Их будут отправлять за границу и продавать в заморские бордели. За очень приличные деньги. Естественно, все эти операции будут проворачиваться через подставных лиц.

Он мог бы заняться чем-нибудь другим. Но у него уже были связи с одним очень нужным человеком. Через него он в самом ближайшем будущем выйдет на торговцев «живым товаром» из арабских стран.

Квартира для себя и для своих бойцов — это хорошо. Джипы «Чероки» на каждую тройку пацанов, а для себя «шестисотый» «мерс» тоже неплохо. Но ведь нужно где-то осесть для работы.

Именно поэтому Кубометр здесь, в этом трехкомнатном помещении на втором этаже какого-то проектного института. Это офис его фирмы. Кабинет для него, комната для бойцов и помещение для трех мужичков, которым только и дел, что туры заграничные организовывать.

В кабинете у него все путем. Стены гипсокартонные, потолок подвесной, подоконник мраморный, компьютер, телефон, факс. Короче, все как у людей. А Тонька ведь так и говорит, что он в люди выбился…

Кубометр сел в удобное кресло, развалился в нем, положил ноги на стол, вытянул их. Теперь он еще и, типа, сэр. Только леди не хватает…

Кайф обломал Таракан.

— Мля, ну ты мэн, в натуре! — гоготнул Кубометр, глядя на него.

Цивильный дядя. Малиновый пиджак на нем за штуку баксов, запонки золотые, часы «Ролекс». Вместо галстука тяжелая золотая цепь. Прифраерился, короче… А раньше охламон охламоном был…

Но времена изменились. Солидный бизнес — солидный вид…

— От мэна слышу…

Таракан плюхнулся на офисный кожаный диван, заложил ногу на ногу.

— Ну, как тебе моя конура? — Кубометр обвел рукой свой кабинет.

— Да не прет что-то, — сморщил нос Таракан. — Тоскливо здесь…

— Бляха, в натуре, только ты это заметил… Тоскливо здесь, в точку попал…

— Простора нет…

— Во-во, простора…

— Я тут в кабаке одном был, — как бы невзначай начал Таракан. — Конкретный кабак…

— Ну и чо?

— Там чисто кабак, а еще дискотека. Знаешь, мне понравилось… Короче, я хозяйчика к себе за стол притянул. И так вежливо спрашиваю, «крыша», типа, есть?.. А он говорит, что нет… Ну, я ему и говорю — без «крыши» нельзя… А он — я понимаю. Ну, я ему и втер, что человека конкретного знаю. Он, может быть, может быть, согласится быть «крышей»… Короче, через пару часов нам нужно подъехать в этот кабак…

— Так ты чо, меня назвал?

— Ну а чо?..