Мотаю головой, набирая очередное срочное письмо представителю транспортной компании, но Галя не сдаётся:

– Ты чего, Варя? Нельзя без обеда работать. Да и соскучилась я по тебе, сил нет. Бросай это, потом закончишь.

– Но я не хочу есть, – бурчу. – Ну вот, ошибку сделала! Галина, уйди, не до тебя сейчас.

Галя хмыкает, но знаю, что не обижается. У нас бешеный ритм, а у шефа много грандиозных планов, потому обед не всегда входит в список приоритетов. Особенно после моего длительного отсутствия. Не зря я два года в отпуск не ходила, потому с чистой совестью гуляла больше месяца, за что сейчас расплачиваюсь.

– Ты бледная, – заявляет, цокая каблуками к двери. – Не заболела случайно?

Отрываю взгляд от экрана монитора, смотрю на подругу, а та стоит у раскрытой двери и смотрит на меня с беспокойством.

– Устала немножко, не бери в голову. Вот разгребу эти завалы и снова вся твоя буду.

– Эти завалы никогда до конца не разгребёшь, – уходя, смеётся Галя, и после обеда приносит мне стаканчик любимого кофе, коробку пончиков и салат в пластиковом контейнере с логотипом кафе. – Я подумала, что сама ты никогда не догадаешься что-то себе заказать.

– Галина, ты моё яркое солнце, – улыбаюсь, переполненная благодарностью, а она убегает на свой «пост», громко болтая с кем-то по дороге.

Оставшись одна, открываю крышку кофейного стаканчика, втягиваю носом аромат. Планирую в  тишине и покое насладиться любимым напитком, но вместо райского блаженства ощущаю подкатывающую к горлу тошноту.

Кофе прокис, что ли? Не понимаю. Но дальше его нюхать, чтобы проверить догадку, не хочу. Противно и тошнит.

Чтобы не мозолил глаза, убираю стаканчик на дальний край стола. К нему отправляю контейнеры с едой и снова принимаюсь за работу.

Отпустило? Прислушиваюсь к себе, делаю пару глубоких вдохов и убеждаюсь, что больше не тошнит. В распахнутое окно проникает первая осенняя прохлада, и я дышу горьковатым воздухом и окончательно отпускаю внезапный порыв обняться с унитазом.

Аппетит возвращается ко мне как-то вдруг. Вот я совершенно спокойно сижу в кресле напротив шефа, Егор Степанович тезисно набрасывает план по поставкам на будущую неделю, я всё старательно записываю, иногда вставляя, как мне кажется, дельные замечания, и вдруг живот сводит голодной судорогой.

Прикладываю к нему руку, сквозь ткань блузки ощущаю слабую вибрацию. Ещё чуть-чуть, и желудок забурлит, словно я три дня в голодном плену провела.

Мысль об оставленном на столе салате и пончиках кажется такой соблазнительной, что я пропускаю мимо ушей пару реплик Егора Степановича, а когда прихожу в себя, он смотрит на меня с осуждением.

– Варвара Сергеевна, что вы всё в облаках витаете? – хмурит белёсые брови и выразительно постукивает по краю стола холёными пальцами.