— Только без глупостей там! — нахмурив брови, строго произнесла моя начальница.

— Я постараюсь, босc… — усмехнулся я, вдавив кнопку подземного гаража…

* * *В бар Джимми я приехал ближе к двум… И прождал его там почти три часа…

Интересно, где он шлялся всё это время? Обычно ведь всегда здесь торчит… Хотя, у него же ещё и склад есть, и мастерская… Ладно. Искать по всему Лос-Анджелесу я его не собирался, а никто из знакомых подсказать точное месторасположение владельца байкерского бара не мог — Джимми ни перед кем не отчитывался.

Поэтому я запасся терпением, сел за столик на веранде, заказал пиво с крекерами и принялся ждать…

Глава маленькой байкерской банды объявился в баре ближе к пяти, в обнимку с какой-то девицей, придерживая её за талию. Увидел меня, приветливо махнул рукой, набрал пива в бокал, шлёпнул девчонку по заднице и направился к моему столику.

— Привет, малой. По делу пришёл, или так… пива попить? — с шумом усевшись рядом со мной и сделав несколько жадных глотков, хмыкнул байкер.

— По делу, Джимми…

— Ну давай, говори. Я весь во внимании.

— Нужна информация по трём людям, — я проследил взглядом за меланхолично попивающим и смотрящим на океан байкером, подворовывающим солёные крекеры из моей тарелки, и осторожно продолжил: — Борис Иваньков — худой, метр восемьдесят, золотые зубы, лет сорок пять, лицо в оспинах. Игорь, Гарик… Фамилию не знаю. Перебитый нос, под глазом небольшой шрам. Лет тридцать. И Семён Могилевич — лет пятьдесят, молчаливый, хмурый, но, как мне кажется, старший в этой троице. Не знаешь таких?

— Русские? — удивлённо глянул на меня Джимми.

— Да.

— Где ты с ними пересёкся? Это по нашему делу?

— Нет, — покачал я головой. — Личное.

— Хм… Личное… Неожиданно, — хмыкнул байкер. — Не знал, что у тебя есть что-то личное с русскими.

— Так ты знаешь что-то о них или нет? — не сдержался я.

— Русские, говоришь?.. — Джимми тяжело вздохнул, потёр подбородок и посмотрел на меня. — Не знаю, но могу узнать… Но мне хотя бы примерно понимать, зачем это тебе?

— Помнишь юристку, которая тебе помогала?

— Блондиночку? — удивлённо хмыкнул бармен. — Такую забудешь!

— Русские похитили её кузин. Девочкам нет и десяти лет.

— Похитили… Хм… — нахмурился Джимми. — Неправильно это… Семён Могилевич, говоришь… — задумчиво пробормотал он.

— Угу.

— По кличке Сэм…

— Сэм? — удивился я. — Ты знаешь его?

— Знаю… Слышал…

— А минуту назад ты сказал — не знаю, но могу узнать… — заметил я.

— Минуту назад ты не говорил мне, для чего тебе эта информация.

— Хм… Справедливо, — признал я. — Так что ты ещё о нём знаешь?

— Что это какой-то крутой русский хер. Приехал к нам пару недель назад.