Ты перейдёшь к сути?

— Мы с тобой живём тут года два. Последний год у тебя почти каждая среда — это встречи именно там.

— И ты даже была на этих встречах.

Припоминает мне Рома. И это правда, я была, пару раз. Скучный ужин с обсуждением дел.

Муж использует это, чтобы приспать мою бдительность? Ну, поздно спохватился.

— Каждую среду ты там ужинаешь, заказываешь себе там стейк, — я выдыхаю, сдавшись. Не собираюсь играть в угадайку. — И ни разу за этот год ты не ел дома.

— Так. Предположим.

— Ром, ты уминал мои биточки так, словно весь день голодал. Поэтому ещё раз. Где ты был?

Муж молчит. Только смотрит на меня. Его взгляд бегает из стороны в сторону. Словно ищет ответы на моём лице.

Попался, милый.

Я ведь теперь знаю, как ты мне врёшь.

Рома сглатывает, его кадык дёргается. Муж на секунду задерживает дыхание перед тем, как ответить.

— В «Гранд» был банкет, все залы забронированы, — отвечает спокойно. — Юляшь, ты опять странные причины придумала? Нашла про что переживать.

— Банкет?

— Да. Пришлось ехать в другой ресторан. Кормили там отстойно. А твои биточки… Ты же знаешь, что я их обожаю.

Мелкий наглый врун!

Я аж закипаю от того, насколько уверенно он придумывает историю. На ходу, всё продумывает.

Не подслушай разговор мужа, я ведь поверила бы. Купилась на этот спектакль.

Я настолько ошарашена, что даже не могу среагировать сразу. А Рома этим пользуется. Притягивает меня к себе.

Я падаю на его грудь, муж тут же крепко меня обнимает. Так сильно, что я двинуться не могу.

— Ром, пусти.

Игнорирует меня, лишь сильнее сдавливает. Трепыхаюсь, но это бесполезно. Муж просто не слышит моих просьб.

Если укусить его до крови — я хоть ничем не заражусь?

— Алимбаев, пусти, — повторяю строже. — Кира…

— Я за ней слежу, — ничуть не успокаивает. — Всё? Мы всё решили? Ты успокоилась? Хочешь, я тебе найду фото с того банкета?

— Ага. Дождаться не могу."

"Рома чуть отстраняется, чтобы увидеть мою реакцию. Я пользуюсь возможностью. Выворачиваюсь из его рук.

А после…

Собрав все силы, запускаю ладонь в волосы мужа. Провожу по мягким прядям. Они привычно ласкают кожу.

— Хм, — я поджимаю губы. — Думала паутина в волосах. Нет.

— Паутина? — муж приподнимает брови. — В каком смысле?

— Ну, показалось просто. Странный оттенок волос, вот и проверила. Нет, это твой.

— Мой оттенок? Какой?

— Серебристый.

Теперь ты лысеющий и седеющий, милый.

Неприятно, когда с твоей самооценкой играют?

А муж уже касается своих волос, будто на ощупь найдёт седой волосок.

Отлично. Пусть это займёт его на время. А я как раз усмирю желание послать мужа на три буквы.

Я запрокидываю голу, рассматриваю небо, затянутое тучами. Часто моргаю, стараясь справиться с эмоциями.

— Юль, — муж зовёт меня каким-то странным голосом. Сорванным, опустошённым. — Эй, милая.