Ауру я попридержал, но блеск акульих зубов впечатляет людей вокруг разве что чуть-чуть меньше. Чернышка держится у моего горящего золотым узором плеча, ожидая приказов. Ее люди тут же раболепно жмурятся. Сияние перегруженного эмулятора и самого порядком выбешивает. Но, как говорится, работает и ладно.

- Я принимаю на себя командование усадьбой, граф.

- Но как…как же князь?

- Вырублен.

- Княжна София…

- Тяжело ранена.

- Граф Глумилев…

- Мертв.

Бежен хлопает глазами.

- Но тогда как первый зам начальника Службы безопасности я должен взять командование.

- Скажите, - вздыхаю, - вас вырубить, ранить или умертвить?

Чернышка смеется.

Поняла шутку, ну или она просто пистец кровожадная.

- Граф, - говорит безопасница, - Бесонов разнес всех налетчиков в доме. Всех, понимаете?

Бежен лишь усы жует. Ну да, влез тут какой-то золотой пацан с черной рожей демона. Мало того, что подмял под себя толпу безопасников усадьбы, еще и приказы раздает. Отчасти понимаю графа. Ладно, не буду давить.

- Просто внесите коррективы в порядок строя – большего мне не надо."

"- Вы негласный зам Глумилева, - бурчит седой граф. – Я не могу не принимать в расчет вашего мнения.

На том и порешили.

- Артём! – раздается из сияющих сверху звезд.

Сербина складывает крылья, приземлившись. Глаза блондинки в ужасе округляются.

– О небо! Что это за фрактал?

Пожимаю плечами.

- Новый. Назовем его «пороховая бочка».

- Похоже, ты ее поджог, - смотрит она на мои дымящиеся волосы.

Шутку оцениваю. Моя ухмылка заставляет пернатую отшатнутся и чуть не налететь крыльями на Чернышку.

- Смотри, куда прешь, блондинка, - шипит безопасница как потревоженная кобра.

А Сербина глаз не может от меня оторвать. Не обращая внимания, начинаю расстановку людей.

Пернатую держу при себе – пока не порвем гарпиусов, толку в небе от нее немного. Формируем авангард из таких Рыкарей-броневиков, как, например, каменщики стиля Алатырь. Далее фланги автоматчиков, арьергард потрепанных Воинов, снайперы, минометчики...

Итальянцы уже, похоже, выстроились, скоро двинутся.

- Плохой день, - вздыхает Чернышка, сжимая пистолет.

- Плохой мир, - вторит Сербина.

- Крутой пир, - оскаливаюсь я. Видно, во мне что-то демонское заговорило.

Сзади раздается испуганный возглас.

- Сыра Земля!

Мне на шею кидается Белоснежка.

- Что с тобой случилось?! – плачет она. - Откуда всё это черное и желтое?!

Чувствую прикосновение холодных пальцев на горячем орнаменте татуировки. И обжигающую соль слез на коже.

Разрываю объятия.

- Какого ты здесь делаешь?! Возвращайся сейчас же в бункер!

- Я буду драться, - заявляет это хныкающее чудо. – За отца, за сестру, за род, вот.

Даже не буду спорить – времени нет на разные ""Санта-Барбары"".

- Ваше Благородие, - обращаюсь к Чернышке. – Поручи кому-нибудь увести ее в тыл.