Не окна, за которыми темно.

А фотографии. Сотни фотографий, где Мари вместе с Динаром после взрыва.

Она сразу же отправилась туда. В старый дом Наины, который еще отец когда-то ей купил.

Сразу же, мать вашу!"

"Вместе с Лорой и тем, кто помогал установить взрывчатку!

Переночевала с Наиной, а после за ней приехал Динар.

С тех пор они, как задокументированно, неразлучны.

Везде вместе.

Черт! Да они и жили вдвоем в его доме!

На людях. В кафе. Везде. Везде она улыбается ему!

Наверняка они были знакомы и раньше. Их близость вполне могла начаться еще до знакомства со мной!

Больше сомнений быть не может. И десятой части этого хватило бы на смертный приговор!

— Может, выпьешь?

Морок ставит на стол бутылку виски.

— Нет. Это сейчас лишнее.

Внутри все цепенеет. Глотку и все внутренности будто заливает расплавленным металлом.

— Я уже рассказывал тебе свои историю, — Морок с пониманием кивает. — Вера… В общем, я тогда чуть не наворотил сгоряча. Разорвать ее на кусочки был готов. Счастье мое, что уехал. Сам сбежал подальше. Начал разбираться, и… Все оказалось совсем другим, чем выглядело внешне. Потому и досье тебе не отдал. Чтобы ты хорошенько все взвесил. На расстоянии. Не натворил бесповоротного.

— Ты его смотрел?

— Увы.

— Как видишь, история далека от твоей. Фиалка оказалась чистой, даже несмотря на то, что ты нашел ее в борделе Севера. А здесь…

— Останься на ночь. Все же. Остуди голову.

— Нет, Морок, — плотно сжимаю зубы, поднимаясь. — Мне нужно к жене. Порядочный муж не оставит свою супругу ночевать в одиночестве. Спасибо за информацию. С меня должок.

— Бадрид. Решения лучше принимать на холодную голову!

Но я уже не слышу. Выхожу из дома.

Холодную. Теперь все. Все и всегда будет холодным.

Усаживаюсь на водительское сидение, сжимая руль до побелевших костяшек.

Больше нет никаких сомнений.

С ревом срываюсь с места.

Я еду убивать. Такое предательство стоит только крови! ( прим. автора. История Морока и его Фиалки в романе "" Пленница тирана"")

* * ** * *39 глава 39

Влетаю по недостроенным с виду ступеням в дом.

Внутри все клокочет так, что от одного моего состояния дом мог бы взлететь на воздух!

И никакой взрывчатки для этого не нужно!

А перед глазами картины. Мелькают. Рябят. Самого меня взрывают, разметывая на ошметки.

Того, как она мне улыбалась. Как прижималась к моей груди, обхватывая руками.

Как я дурел от счастья, перебирая ее локоны.

Как любовался улыбкой спящей Мари…

Все!

От первого до последнего жеста! От каждой улыбки! Все это. С самого начала. Было ложью! Игрой!

И неееет!

Не для того, чтобы выжить!

Вырваться из статуса выкупа и отвоевать этим проклятым лукавством себе право на нормальную жизнь!

Тут вспоминается мне Ания.

Любила?

А хрен его знает.

Скорее, даже и не думала о любви.

Не до чувств. Не до того ей было.