— Саша — маркетолог, ему двадцать четыре. Закончил Плешку. Экономический факультет. Игорь — его однокурсник. Работает у отца в компании какой-то строительной. А Стас — их кореш. Они с детства дружат. Очень прикольный чувак. Машинами торгует.

— Чур Игорь мой, — заявляет Катька. — Всю жизнь мечтала о таком мажорике.

— Да ты даже фоток его ещё не видела, — хмуро говорю я.

— Так Ритка ща покажет. Покажешь, Ритк?

Ритка улыбается.

— Конечно.

Она снова садится на стул, достаёт телефон и мы придвигаемся к ней.

— Вот, — показывая фотку первого парня, — говорит она. — Это Саша.

Парень, как парень. Сероглазый шатен в белой рубашке и брючках. С виду — типичный образцовый менеджер. Мамина радость.

— Симпатичный, — одобряет Катька.

— Он — мой, — подняв палец, строго заявляет Ритка. — Даже не думайте с ним мутить.

— Да нафиг он мне сдался, — бурчу я, и встаю, чтобы сделать себе кофе.

Отхожу к столу, трогаю пальцами чайник. Горячий. Похоже, Катька вскипятила, пока я в туалет бегала. Бросаю ложку кофе в свою пузатую чашку, три ложки сахара и заливаю кипятком на две трети.

— А Игоря, Игоря покажь! — запальчиво восклицает Катька.

— А Игорь — вот.

— Ого! Клёвенький! Светленький такой!

Добавляю молока.

— Вы там щенков выбираете, что ли? — бурчу я.

Помешивая ложечкой кофе в чашке, иду к ним.

— Да ты глянь только! — уперев руки в стол, радостно озирается на меня Катька. — Шикардосный парнишка! Просто крышеснос!

Подхожу. Смотрю."

"Да, ничего такой. Блондинчик с аккуратной чёлочкой, синими глазами и полными губами, как у Бреда Питта. Только рубашечка с принтом, и, похоже, дизайнерская какая-то. И бровушки хмурит. Видимо, чтобы смазливая мордашка казалась суровее.

У Катьки глаза сверкают. Аж светится вся от счастья. Улыбка до ушей. И руки к груди прижаты. Она, походу, мысленно уже за этого блондинчика замуж вышла и детей ему нарожала. Четверых, не меньше.

— А покажь Оксанкиного! — просит Катька.

— Чёй-то ""Оксанкиного""-то? — хмурюсь я.

— Ну, а он один остался, — поясняет Ритка. — Да ты не баись, он тоже клёвый. Ща, найду. Это не то, это не то… А, вот!

Она поворачивает ко мне телефон и я уставливаюсь на лощённого пучеглазого толстячка с модной причёской. Склоняю голову набок. Не, всё такой же пухленький. Хорошо кушает, похоже.

— Клёвый, — бездарно врёт Катька.

— Угу, — говорю я. — Прям Ален Делон.

— Смотри, какой он, — говорит Ритка. — В костюме. Наверное, тоже богатый.

Ставлю чашку на стол, и усаживаюсь на своё место.

— Ладно, девчонки, — говорю я, придвигая к себе стопку бумаг. — Пошутили и хватит. Работать надо.

— Да он прикольный! — убеждает меня Ритка. — Прям классный, правда! Я бы сама на него глаз положила, просто уже, похоже, влюбилась в Сашку!

— Не рановато ты влюбилась-то? — озадаченно поднимаю бровь я.