И меня это напрягает. Я за эти несколько часов столько узнала о своих подругах, сколько не узнала за годы общения до этого.

Вздыхаю.

— Мне это не очень интересно, Кать.

— Да ты погоди! Он знаешь чё сказал?

— Ну что?

— Что хочет тебя.

— Я за него очень рада, — сухо отвечаю я, и делаю глоток вина.

На самом деле я нервничаю. Вообще они ко мне активно не пристают, но всё же впереди ночь. Завтра, когда мы прибудем в порт Абрау-Дюрсо, я эту яхту покину. Решила твёрдо. Нечего мне здесь делать. Денег на обратную дорогу хватит. Может ещё и по городу погуляю. И искупаюсь, перед тем, как уехать обратно в Москву. Никто из пятерых этого, естественно, пока не знает. Незачем их провоцировать. Мне и так бы ночь продержаться.

Сзади всё подозрительно затихает. К тому же кто-то заглушил мотор. Я даже слышу плеск рыбы, выныривающей из гладкой тёмно-синей воды.

— Всё-таки ты не умеешь получать от жизни удовольствие, — откинувшись на шезлонге, выставив вперёд грудь и прикрыв глаза, философски изрекает Катька. — Что интересного — сидеть тут одной, не пойму.

Позади какой-то приглушённый грохот. Следом смех.

Затем неуверенные шлепки босых ног.

— Обана! — судя по голосу, это Стас. — А вы вон где!

Катька, встрепенувшись, оборачивается.

— Стасик! Ты к нам?

— Я за… ик… вами.

Он усаживается между нашими шезлонгами на корточки и, вертя головой, доверительно сообщает:

— А у меня стоячок. И я бы не прочь… ик… тоже… немножко… покувыркаться в каюте… Но можно и здесь… Как насчёт жмж?

Придурок пьяный…

— Никак, — говорю я.

— Оксанк, — он поворачивается ко мне и пытается сфокусировать на мне взгляд. — А я могу и только с тобой.

— Отстань от неё, — вдруг заступается за меня Катька. — Не видишь, человек не расположен?

— А мы сейчас… ик… расположим…

Стас медленно выпрямляет перед собой руку, а затем резко пытается схватить меня за грудь.

— Руки убери! — отпрянув, зло восклицаю я. — Ты не охренел ли?

— А чё такого-то? — растерявшись, спрашивает он. — Что ты… ик… как эта… самая…

Какая же я дура, что позволила себя уломать на этот круиз… А что теперь-то делать, когда до ближайшего берега — километры?

— Хотя….

Стас встаёт и, пьяно качнувшись, хватается рукой за Катькин шезлонг.

— Хотя сиськи у Катюхи-то получше наверняка…. Предлагаю сравнить… Ты только футболку сними.

Делаю вид, что не слышу его.

— Стас, отцепись от неё, — с поддатой суровостью говорит Катя.

— А твои сиськи можно потрогать?

Катька хихикает.

Закатываю глаза.

Просто какой-то пиздец происходит. Вопрос — где я буду спать? Надо будет дождаться, пока их всех вырубит. А то я ведь глаз не сомкну.

— Ты уже трогал, — игриво отвечает Катька.

— То не считается… — бурчит Стас. — Это ж фант просто.